Рисунки на песке... Я помню, как писал их. Как я любил тогда на них смотреть. Они на удивленье долговечны - не стереть. Ведь детские мечты давно застыли в них. Я вспоминаю... Так легко и вместе с тем чуть грустно. Нет, не хочу назад, довольно только чувства, Что всё как надо, всё идёт своей дорогой... Что призрачны и смысла лишены твои тревоги. Мне неизвестно то, что будет дальше, И смысл многого от понимания скрыт, Невыносимо кажется порой душа болит, Но не хочу удерживать того, что было раньше. Мне чуждо многое, что почитают важным, Мне не понять всю эту суету. Я по-другому вижу жизни красоту, Ту, что другие топчут, словно лист бумажный. Я знаю, что глупы мои воззрения, Я знаю, что таким нельзя здесь быть. Но нет желания иначе жить, И снова прочь гоню свои сомнения. Здесь верных нет путей - в метаниях мало прока. Здесь ветер по дорогам пепел разгоняет. Здесь холодно - но больше я не верю Року, Что суждено тебе - никто не знает. Рисунки на песке - вся жизнь в них отразилась, Они - иллюзии забытых снов. Душе уставшей шаткий кров, Чтобы тоской совсем не исказилась. Они - огонь, горящий в темноте, Маяк вдали, напоминающий о свете, Тот образ, что всегда манил и был светел, Который бесполезно суетясь искал в толпе. Нужны ли мне теперь они? Я не могу ответить. Мешают иногда, но как без них на мир смотреть? Быть может время не пришло - пусть надоели, Рука ещё не поднимается стереть...